La vitesse

Ce petit truc qui te titille, t'enflamme le poignet, te rend dépendant. 

Ce moment où tu t'effaces, tu sens la pression du vent;

Le moteur qui prend des tours, le regard fixe, une larme en suspend. 

Rentrer les genoux, serrer les dents, rester concentré pour ouvrir en grand.

Cavalerie mécanique, bruits aérodynamiques et maitrise du flottement, 

La concentration certainement, permet de passer deux cent.

Froid, calculé, le tracé n'est plus qu'une ligne de fuite. 

Et rien n'indique, avant longtemps, l'instant fatidique;

Ou prendre les freins et rendre la main peut prendre une tournure épique;

Sans le concours, héroïque !, d'une pimpante Esse-vé six cent cinquante !